Uma vida cinza

Uma vida cinza
Escrita com mãos pálidas
Com unhas carmim
Os olhos apáticos
Poemas traumáticos,
Linfáticos,
Catatônicos...
A miopia desconhece
A vastidão inóspita
De uma vida entre o negro
E o nada.

o Narciso e a estrela

reflito-me no lago

como se Narciso fosse

e fossilizada nesse

brilho reflito fria

nada pulsante, vago

ele lambe e beija

sua própria luz

refletida em eco

mal me vê perdida

sob o derradeiro

feixe declara-se

ao seu reflexo

iluminado e cego

quantas noites sem lua

estarei no lago

à espera de um único

e lascivo olhar?

musa morta

ele finge para não delatar-se

e sob a musa seminua

o carrasco impera

como quem sente mais

que deveras sente

sustenta o soluço

quase não

acefalia lancinante

o amor híbrido                          

perdoa-me

as asas

visão turva

desse riste

retirante

vínculo

que insiste

abandonar

ninhos

querido missionário

deixai essa cercania voraz
não permita que eu te engane
meu olhar triste e falsamente vencido
só escondem a tez canibal

as pupilas bem trazem o belo
bem trazem o zelo
e arfam-se do autêntico
perfeitamente aprazível
venha me visitar...


oh, menina da ilha
não tome palavras de Eliot
para me agradar
nessa batalha fascinante
que caminha em nosso
descansar prazeroso...

nostalgia

a imagem de teu corpo

não me fere mais como antes

mesmo que a morada inerte

insista em gritar

o espelho da cômoda

reflete meu olhar nocivo

foi-se o tempo que esperava

trago o cigarro entre os dedos

é tudo que preciso

há um certo brilho na caduquice

como se o esquecimento fluísse

pelas veias cansadas e sonolentas

não há mais o alvoroço matutino

não há mais o revoar vespertino

e a noite desce lenta.

a visita do poeta

foi numa tarde de quarta

poucas horas

mais que um livro

dono de olhos opacos

como que insatisfeito

tinha poesia nas mãos

bem mais que um livro

e ficaram as palavras apenas

e a indagação

do que eu olhava

ficaram as palavras apenas

naquela casa simples

de piso frio e dedos mornos

a visita do poeta

deixou-me poetisa

bem mais que antes.

um suspiro de Eliot

minha cama, como um leito altivo
macia e quente, sustentava o teto
em coroas de espelhos
e entre elas Eros nos olhava
(e as Ninfas coravam sob seus véus)

sim, sei que parece onírico
pouco, quase puro, nada pudico
os olhos não se abriam
as mãos não se fechavam
e seres deflagrados expandiram

não sei quem é meu amante agora
não me interessa nada mais
Eliot só me sussurrava ao ouvido:
"DEPRESSA POR FAVOR É TARDE
DEPRESSA POR FAVOR É TARDE"

atemporal

os segundos suspensos
soam horas infindas
e passou pelas portas
estreitas que sustentam
meu átrio

como sair ilesa
de seus olhos
como guardar a ânsia
dos cinco minutos
se eles folgam horas?