descartei a velha bússola
e fecho o olho do norte
não há coisa alguma
que eu possa controlar
as realidades pudicas
já não fazem parte desse paladar
esqueci apenas da face sul
do beco da morte
quando erro o caminho
ainda brinco por lá
gosto do som das garrafas
do deboche da boêmia
asfaltei meus dedos de atirador
tentei sepultar a verve assassina
mas não soube trocar de identidade
nem zerar a ampulheta maldita
guardada no bolso de trás
sigo a sintonia das marés
mas elas mal sabem de mim
pago o preço por não ter mapas
viajar sem destino
é assumir-me desconhecido.
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