Não querem meus adjetivos chulos
Suportam apenas as belezas bucólicas
Já eu tenho náuseas,
Cólicas insanas,
Palavras vis e profanas
Que revelam a escanção humana,
A deterioração mundana
Que arrasam minha essência,
Desconheço o amor
Por jamais tê-lo ganho
Conheço a falta dele,
A realidade escalpelante
Que rasga e fere
O que ainda me resta,
E só tenho minha retórica
Não quero sua opinião.
Minha gordura ferve
A garganta supita
Não tenho mais dor.
Meus pulsos tangem
Vertendo o suco
Que ainda posso ter
Estou fora de mim.
Meu corpo cai
duma janela
sétimo andar
sem nada explicar.
Quero ser um poema
E flutuar em seu colo
Viver para quê?
Padecer como ela
Fio da navalha
Numa língua de trapo
Tantas lembranças
Tantas vertigens.
Acalanto em mim
Um segredo infinito
Rabiscado nos papéis de cheiro
Que um dia minha mão tocou.
E perfumadas ainda,
Elas se vão
Vãs, inertes
Pousadas em meu desespero.
