a visita do poeta

foi numa tarde de quarta

poucas horas

mais que um livro

dono de olhos opacos

como que insatisfeito

tinha poesia nas mãos

bem mais que um livro

e ficaram as palavras apenas

e a indagação

do que eu olhava

ficaram as palavras apenas

naquela casa simples

de piso frio e dedos mornos

a visita do poeta

deixou-me poetisa

bem mais que antes.

um suspiro de Eliot

minha cama, como um leito altivo
macia e quente, sustentava o teto
em coroas de espelhos
e entre elas Eros nos olhava
(e as Ninfas coravam sob seus véus)

sim, sei que parece onírico
pouco, quase puro, nada pudico
os olhos não se abriam
as mãos não se fechavam
e seres deflagrados expandiram

não sei quem é meu amante agora
não me interessa nada mais
Eliot só me sussurrava ao ouvido:
"DEPRESSA POR FAVOR É TARDE
DEPRESSA POR FAVOR É TARDE"