cansou-me a repetição de beijos doces

que se fizeram amargos com o tempo

as palavras que percorriam as sombras

e depois faziam sorrir

os louvores da mata

pelo selvagem em mim

o esquecimento

as ondas que abarcaram frias

a escuridão de minha alma turva

deixaram-me só em algum dia bom

e a queda da bastilha

não é mais que solidão

em gota de orvalho

quase dia

feneci diante das dores de cotovelo

de rimas duvidosas de falsos poeteiros...

que posso fazer diante da necrose do verbo?

o prazo de validade dos versos passou

estão perdidos, podres, impróprios para consumo

assumo-me frágil diante da impotência do músculo

da incompreensão poética e das verborragias.

rasga em mim inquietude de Pagu

que envolve minhas viscosidades
e preconiza a força de um ser em ebulição
quero gritar, e me calo
a palavra que me salvou de mim mesma
tomou-me a fala
consumiu-me em cada letra
quero-te leitmotiv
não tenho mais poesia.

das mil vezes que morri

das expiações

que me submeteu
nada me importa mais

esperei meses por sua boca
e seu calar me traiu
ri e zomba de mim
não me preserva mais

dos infinitivos que amei
restou-me o pretérito
conjugado em meu peito

suas mãos

sua ausência e desprezo
me desgovernam

dos milhares de nãos
há ainda seu cheiro
que mal me libertei

é em mim
silêncio, dúvida
amor e caos

sou soberana do silêncio

habito os seus anseios torpes

e te levo comigo à viagens libertárias

talvez ouça-me em teu miocárdio

e extasie-se de ausências

ao me confrontar

mas sou nula e completa

substantivo feminino

singular

morte.

sereno

sim, é essa boca que beijou

que desdenha de seus mancos agora

não debulha pequenos milagres

nem lambe mais seus pés para ter paz

não chove nessa noite fresca

e a madrugada segue seca

a lua transborda lá fora

enquanto sangra mais um

entre tantos peitos feridos

sim, as mariposas continuam

buscando sonhos perfeitos na luz

dançam sobre as águas

e morrem afogadas antes

do raiar do dia.

a menina que semeava papoulas

suas mãos passeavam dentro do saco se papel

cheio de sementes negras que mais pareciam

bolinhas miúdas ou pequenos ovos de inseto

e elas esvaiam-se entre os dedos feito tempo

jogava ao solo aqueles pontinhos pretos

como se fossem pontos finais

esperando milhões e milhões

de minúsculos recomeços

e sob visões de pupilas dilatadas

aquela criatura caminhava em campo aberto

o vento arrastava suas saias e ela se divertia

como uma besta fera sorria estridente

seus pés avermelhados pela terra

afundavam no morno que o sol deixava

e a vida dentro da própria vida era surreal

as sementes eram bombas sobre o chão arado

as mãos devotadas ao prazer despretensioso

do toque daquelas minúsculas cápsulas

refaziam incessantes os movimentos

de captura e liberdade suprema

mal sabiam da colheita.

despiu-se de suas saias negras

por esquecer do que trazia

debaixo delas

rodou em seu terreiro

colocou fogo no mundo

vencidos

os olhos fitavam-se

esboçou um sorriso

fitou suas unhas carmim

pele alva

quase transparente

não queria saídas

queria desenrolar fitas

e ali, despida

morna, sem orgulhos breves

urinou-se, banhou-se,

sufocou-se

na tentativa de abrandar os braseiros

e passeou entre

a melancolia e a felicidade

teve vontade de gargalhar

mas não há mais o que escarrar

vestiu seu vestido de chita

e pôs-se a dançar.

a folha

vê como é livre a folha

que vai e vem

sem se prender

sem temer a voar

é a música do perder

e vai e desaparece

rodopia e reaparece

como uma contradança

entra em parafuso

e some e se vê

sabe bem dos sussurros

que o ar dá ao lhe levar

e a tola roda, roda

olhe a folha cansada

que se entrega a sorrir

sem se preocupar

com o que é

oh, pobre folha

que se atreve a voar

com a força do vento

e se contamina com

essa onda quente do vento

e está tão entregue

que já nem é

Que venha o homem

Com suas pernas finas

Como se soubesse o que é ser

Que venha também

A mulher

Como se soubesse o que quer

Que venham todos os bichos

Em roupinhas de algodão

Seus brinquedos

Seu torrão

Com suas lanças pontudas

E dentes cariados

Venham os banguelas

Que nem servem para mascar

Com suas vidinhas toscas

Suas jóias foscas

Seus dizeres de poder,

Santa ignorância.

Como ter o que não conhece?

Por que acreditar no que não vê?

Dançam em torno de sua fogueira

Fazem sua guerra

Lavram sua terra

E perpetuam sua prole

Não têm mais o que fazer.

Veio

Veio e construiu teus castelos de areia,

Num império eólico

Ao soprar de cada brisa

Teus sonhos cediam

E o sofrimento condensava-se

Até que se devotou

Ao desespero,

À descrença...

Tudo ruiu,

Tudo caiu...

Mas nem assim quis lutar

Seus latifúndios

Eram areia e sonhos

E o mundo te dava

O vento.

Seus ouvidos polidos

Não querem meus adjetivos chulos

Suportam apenas as belezas bucólicas

Já eu tenho náuseas,

Cólicas insanas,

Palavras vis e profanas

Que revelam a escanção humana,

A deterioração mundana

Que arrasam minha essência,

Desconheço o amor

Por jamais tê-lo ganho

Conheço a falta dele,

A realidade escalpelante

Que rasga e fere

O que ainda me resta,

E só tenho minha retórica

Não quero sua opinião.

Poema para Ana Cristina César

Meus dentes rangem

Minha gordura ferve

A garganta supita

Não tenho mais dor.

Meus pulsos tangem

Vertendo o suco

Que ainda posso ter

Estou fora de mim.

Meu corpo cai

duma janela

sétimo andar

sem nada explicar.

Quero ser um poema

E flutuar em seu colo

Viver para quê?

Padecer como ela

Fio da navalha

Numa língua de trapo

Tantas lembranças

Tantas vertigens.

Acalanto em mim

Um segredo infinito

Rabiscado nos papéis de cheiro

Que um dia minha mão tocou.

E perfumadas ainda,

Elas se vão

Vãs, inertes

Pousadas em meu desespero.

somos anas

iscas

faíscas

anas

franciscas

malícias

bem

mal

e fictícias.